Apache Mujer Dijo ‘No Te Acerques’… Pero Sus Ojos Contaron Otra Historia

El lobo y el águila

El sol del desierto de Sonora se hundía como una bala perdida en el horizonte, tiñendo el cielo de rojo sangre, presagio de muerte. Juan “el Lobo” Ramírez, pistolero con más cicatrices que amigos, cabalgaba solo por las áridas llanuras, huyendo de una banda de forajidos que lo querían colgado por robar su oro. Su caballo, exhausto, cojeaba bajo el peso de las alforjas llenas de monedas robadas.

De repente, un disparo rasgó el silencio. ¡Pum! La bala rozó su sombrero y el Lobo se tiró al suelo, rodando tras una roca. Sus ojos, afilados como cuchillos, escanearon el terreno.

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A lo lejos, una figura solitaria: una mujer apache, con el cabello negro como la noche cayéndole en cascada por la espalda, apuntándolo con un rifle Winchester que parecía más grande que ella.

—No te acerques más —gritó en un español áspero, cargado de acento nativo.

Pero sus ojos, fieros como los de un águila, mostraban algo más: curiosidad, deseo prohibido, peligro. ¿Era una trampa o el destino jugando su última carta en ese infierno mexicano?

El Lobo levantó las manos lentamente, el revólver aún en la funda.

—Tranquila, señora. No busco problemas, solo paso por aquí.

Pero su mente corría como un mustang salvaje. Había oído historias de las mujeres apaches, guerreras capaces de despellejar a un hombre vivo si lo merecía. Esta, con su vestido raído teñido con hierbas del desierto y un cuchillo atado a la pierna, parecía salida de una leyenda. Un tatuaje de plumas negras serpenteaba por su muslo expuesto, marcando territorio prohibido.

El aire olía a polvo y a peligro, y el silencio se rompía solo por el aullido lejano de un coyote. Ella bajó el rifle apenas, pero no lo suficiente.

—Eres un ladrón. Lo huelo en ti. Los de tu clase mataron a mi gente en las montañas.

Sus palabras eran un latigazo, pero esos ojos lo invitaban a acercarse, a desafiar el peligro. Con el corazón latiéndole como tambor de guerra, el Lobo dio un paso adelante.

Otro disparo, esta vez a sus pies, levantando una nube de tierra.

—Te dije que no te acerques —rugió ella.

En ese instante, un rugido ensordecedor vino del cañón cercano: una emboscada. Tres jinetes enmascarados, los mismos que lo perseguían, galopaban hacia ellos con pistolas en alto. Las balas silbaron como serpientes.

El Lobo sacó su Colt en un pestañeo y disparó, derribando a uno. La apache, sin dudar, se unió al tiroteo, su rifle escupiendo fuego con precisión letal. Juntos, en una danza mortal bajo el crepúsculo, eliminaron a los atacantes.

Cuando el humo se disipó, ella lo miró de nuevo.

—Me salvaste —jadeó él.

—No por ti, por mí. Esos bastardos quemaron mi aldea.

Pero sus ojos contaban otra historia: una chispa de alianza, de algo que ardía más que el odio.

Se llamaba Nayeli, hija de un jefe apache asesinado por colonos mexicanos en las sierras de Chihuahua. Huía hacia el norte, buscando venganza contra el cacique local, don Vicente, terrateniente cruel que esclavizaba a su pueblo. El Lobo, con su pasado turbio, hijo de un minero muerto en una explosión y una madre abandonada en un pueblo fantasma, vio en ella un espejo de su propia rabia.

Decidieron acampar juntos esa noche bajo las estrellas que parpadeaban como ojos acusadores. Alrededor de una fogata crepitante compartieron mezcal.

—¿Por qué me miras así? —preguntó él, voz ronca por el humo.

—Porque eres un lobo herido y yo un águila solitaria. Juntos podríamos volar… o caer.

El suspense colgaba en el aire. ¿Lo apuñalaría en la oscuridad? ¿O algo más peligroso nacería entre ellos?

Al amanecer, el desierto los despertó con viento caliente y malas noticias. Huellas frescas rodeaban el campamento.

—Don Vicente sabe de ti —dijo Nayeli, olfateando el aire como animal salvaje—. Y de mí. Nos quieren muertos.

El Lobo maldijo su suerte. Había robado oro de una mina que pertenecía al cacique, oro manchado de sangre india.

Unidos por la necesidad, cabalgaron hacia Santa Cruz, nido de víboras en la frontera. El camino era traicionero: cañones estrechos, ríos secos, trampas ocultas.

En un alto, mientras abrevaban los caballos, Nayeli se acercó demasiado. Su mano rozó la de él, enviando un escalofrío.

—No te acerques —repitió ella, pero sus ojos suplicaban lo contrario. En un impulso, él la besó: un beso salvaje que sabía a sal y a peligro. Ella lo empujó, pero no con fuerza.

—Eres un tonto. Esto nos matará a ambos.

Llegaron a Santa Cruz al mediodía, el sol golpeando como un martillo. El pueblo era un laberinto de adobe polvoriento, salones llenos de borrachos y una iglesia con campanas mudas. Don Vicente reinaba desde su hacienda fortificada, rodeada de guardias armados.

El Lobo y Nayeli se infiltraron disfrazados, él como vaquero errante, ella como sirvienta india. Pero el plan se torció rápido. Un informante los reconoció.

—Es el Lobo… y esa perra apache —gritó un borracho.

Caos: sillas volando, botellas rompiéndose, disparos por doquier. El Lobo mató a dos, Nayeli apuñaló a otro. Huyeron por callejones oscuros, balas zumbando como avispas enfurecidas.

—¡Corre! —gritó él, pero ella tropezó, una bala rozándole el brazo. Sangre brotó roja contra su piel morena. Se refugiaron en una cueva en las afueras, el corazón de Nayeli latiendo fuerte contra el pecho de él mientras vendaba su herida.

—¿Por qué me salvaste de nuevo? —preguntó ella, voz temblorosa.

—Porque tus ojos me lo piden.

La tensión era palpable, el suspense cortante como un filo. Afuera, los perros de don Vicente ladraban, acercándose. En la penumbra, sus cuerpos se unieron en un abrazo febril, pasión prohibida en medio del infierno.

Pero el amanecer trajo realidad: debían atacar la hacienda o morir. El Lobo ideó un plan: usar el oro robado para sobornar a los peones esclavizados, muchos apaches como Nayeli.

—Libertad por lealtad —les dijo en secreto.

La revuelta estalló al atardecer. La hacienda ardía como antorcha. Guardias caían bajo balas y flechas. Don Vicente, gordo y con bigote aceitado, salió blandiendo una escopeta.

—¡Malditos indios y ladrones! —bramó.

El Lobo lo enfrentó en duelo clásico. Sol poniente, polvo volando. Disparos. Vicente cayó de rodillas, sangre brotando de su pecho. Pero en el clímax, un traidor entre los peones disparó a Nayeli por la espalda. Ella se derrumbó, sus ojos encontrando los del Lobo una última vez.

—No te acerques —susurró. Pero sus ojos decían: “Quédate conmigo”.

Él rugió de furia, matando al traidor en arrebato. Con Nayeli agonizante en sus brazos, el Lobo cabalgó hacia el desierto, huyendo de la ley que ahora lo perseguía por doble crimen. La enterró bajo un cactus florecido, su tatuaje de plumas como epitafio.

Años después, se convirtió en leyenda: el pistolero que amó a una apache y perdió todo. Pero en las noches de luna llena juraba ver sus ojos en las estrellas, susurrando una historia diferente, una de amor que desafió la muerte.