💔 La Venganza de Lucía 💔

Clavaba la última fuente de cordero asado en la mesa del comedor cuando de repente sonó el teléfono.

Eché un vistazo a la pantalla. Era mi marido, Javier. A esas horas debería estar haciendo horas extra en el despacho.

—Diga. —Contesté secándome las manos a toda prisa mientras pulsaba el botón de llamada.

—Lucía, tenemos que hablar. —La voz de Javier era tan serena como si estuviera comentando el tiempo de mañana.

—La semana que viene, el miércoles, toda la familia se va de viaje a Tenerife. Una semana. Ya he reservado los billetes de avión y el hotel.

En ese instante, sin darme cuenta, apreté el móvil con tanta fuerza que los nudillos se me pusieron blancos.

Otra vez. Ya era la tercera vez.

Como la calma que precede a la tormenta, mi voz sonó extrañamente tranquila.

—Claro, tu padre, tu madre, tu hermano Pablo y su novia, tu tía y tu primo. Seis personas. —Hablé con un tono deliberadamente alegre.

—La villa que he reservado solo tiene tres habitaciones y si somos demasiados sería un lío. Así que tú no vengas.

Respiré hondo. Mis ojos recorrieron la mesa cargada con dos platos principales y una sopa, todo preparado con esmero, todo lo que le gustaba a Javier. Ahora toda esa comida, junto con mis esperanzas, estaba destinada a ir directa a la basura.

—Ya veo. Pues que lo paséis muy bien. —Mi voz parecía un eco lejano.

—Sabía que lo entenderías, Lucía. Eres la más comprensiva. —Pude oír el suspiro de alivio de Javier.

—Ah, y mientras no estoy, no te olvides de regar las flores del jardín y mis suculentas.

—Vale.

—Mm. De acuerdo.

Colgué. Me quedé allí clavada en el sitio. La pantalla del móvil se volvió negra, como una luz que se apaga dentro de mis ojos.

La tercera vez. Tres años de matrimonio y ni una sola vez me habían invitado a ese viaje familiar anual.

La primera vez, la excusa fue que acababa de sufrir un aborto espontáneo y un viaje largo sería demasiado para mí. La segunda, que mi trabajo era muy exigente y me costaría pedir vacaciones. Este año ni siquiera se había molestado en buscar una excusa convincente.

Empecé a recoger la mesa mecánicamente, tirando la comida intacta al cubo de la basura. De pronto, la muñeca me tembló y un plato se me resbaló de las manos estrellándose contra el suelo.

¡CRASH! Me quedé mirando los fragmentos esparcidos por el suelo. ¿Cómo podían parecerse tanto a mí en este momento? Como este matrimonio, brillante por fuera, pero que se hace añicos al menor contacto.

El móvil volvió a sonar. El grupo de WhatsApp de la familia política. Un mensaje de mi suegra.

Chicos, este año repetimos en Tenerife. Salimos el miércoles, así que no os olvidéis la crema solar. Dicen que hace mucho calor por allí.

A continuación, una lluvia de emoticonos de celebración.

Me quedé mirando fijamente las palabras. Toda la familia.

Se me arrasaron los ojos. Para ellos yo no era familia, solo era una extraña, una asistenta sin sueldo.

Saqué la foto de familia que se hicieron el año pasado en Barcelona. En ella, Javier rodeaba con el brazo el hombro de su hermano Pablo. Mi suegra, con un vestido llamativo, estaba sentada en el centro y mi suegro, con gesto solemne, a un lado. Junto a ellos, su primo y la novia de Pablo de entonces. Los siete sonreían radiantes, con el mar azul y las palmeras de fondo.

Ese día yo estaba sola en casa, ardiendo de fiebre. Llamé a Javier y me dijo: “Tómate un paracetamol y duerme un poco, ya verás cómo se te pasa.”

Y entonces la verdad me golpeó como un rayo. Este año, no había una novia de Pablo. Pablo estaba soltero. ¿Quién llenaría ese hueco en la villa de tres habitaciones? ¿Quién sería la séptima persona?

🔥 El Despertar de la Sospecha

La pregunta me taladró el cerebro. Me senté en el suelo frío, rodeada de los fragmentos de porcelana rota, y volví a revisar el mensaje de mi suegra.

Chicos, este año repetimos en Tenerife.

Si eran siete el año pasado y la villa solo tiene tres habitaciones…

Mi mente, que hasta ahora se había negado a ver lo obvio, empezó a hilar las piezas.

La tercera vez que me dejaban fuera. El pretexto de las tres habitaciones. Pablo soltero. Javier demasiado tranquilo. Y la urgencia, la prisa por anunciarlo y colgar.

Abrí el cajón de las facturas. Javier tenía una carpeta especial para los viajes. El año pasado, había reservado siete billetes. Lo comprobé. El nombre de Pablo estaba sin acompañante. Había un nombre que no encajaba. Un nombre que había visto en una factura de hotel una vez, pero que había desechado como un error de facturación.

Andrea.

Busqué en Facebook. El nombre era común, pero la foto de perfil me heló la sangre. Andrea G. Sonreía de una manera que me recordó a las modelos de Instagram, con una melena rubia perfecta y un bronceado de envidia.

Hice clic en su perfil. Lo tenía privado. Pero había una foto de un paisaje en su foto de portada. El mismo mar azul, las mismas palmeras, el mismo tono de luz que en la foto familiar de Barcelona.

Y luego, en los “Me gusta” de una de sus publicaciones antiguas, el perfil de mi suegra. Y el de Pablo. Y el de mi cuñado. Y, por supuesto, el de Javier.

Ella no era la novia de Pablo. Ella era el reemplazo de la “novia de Pablo”. Ella era la séptima persona. Ella era…

…la amante de mi marido.

El mundo se detuvo. No fue un grito, ni un sollozo. Fue una risa seca, histérica, que brotó de lo más profundo de mi pecho. Tres años de matrimonio. Tres años de viajes “familiares” anuales, donde yo me quedaba sola, enferma o demasiado ocupada, mientras la familia de Javier se iba de vacaciones con la otra mujer.

Y lo peor no era el engaño. Lo peor era el desprecio. La forma en que su familia la había aceptado, la había incluido en su pequeño círculo exclusivo. Yo, la esposa legal, la que cocinaba sus platos favoritos y regaba sus suculentas, era una extraña. Ella era la familia.

Me levanté del suelo. Las lágrimas habían desaparecido. En su lugar, un frío glacial se apoderó de mí. El fuego de la rabia ardía silencioso, pero con una intensidad que nunca antes había conocido.

—Muy bien, Javier. Querías una mujer comprensiva. Pues tendrás una. Pero no has especificado qué va a comprender. Y yo comprendo que este matrimonio ha terminado. Y que me merezco algo más que la miseria de un viaje no compartido.

💼 Un Plan Digno de Venganza

El miércoles llegó como un verdugo a su cita. Javier se levantó nervioso, revisando por décima vez su maleta.

—Recuerda, Lucía, regar las suculentas. Y no te olvides de encender la alarma cuando salgas. —Me dio un beso rápido en la frente, un gesto de afecto tan vacío como su promesa de fidelidad.

—Que lo pases muy bien. Disfruta de la familia. —Mi sonrisa era tan dulce que me dio escalofríos.

Se fue. Y yo me quedé en la casa, ahora extrañamente silenciosa y grande.

Abrí el ordenador y fui directamente a la web de una inmobiliaria de lujo. Llevaba tres años trabajando en una consultora financiera. Tenía mis propios ahorros, muy buenos ahorros. Javier, en su arrogancia, siempre había asumido que mis finanzas eran una extensión de las suyas. Nunca le había dicho cuánto ganaba realmente. Él creía que yo solo era una “ejecutiva normalita”.

Nuestra casa. Era una villa moderna, con piscina y un gran jardín. La habíamos comprado antes de casarnos, pero él había puesto la mayor parte de la entrada. Sin embargo, yo había pagado todas las reformas, la decoración, el mantenimiento y la hipoteca, que seguía siendo sustancial. Habíamos firmado separación de bienes, pero con una cláusula que me permitía vender la casa si él faltaba a su “obligación conyugal”. Era un chiste que hicimos en el notario, un extra de seguridad para mí, que él había firmado sin leer. Un documento que ahora era mi arma letal.

Llamé a mi mejor amiga, Elena, abogada matrimonialista, experta en divorcios de altos vuelos.

—Elena, quiero vender la casa de inmediato. Y quiero el divorcio.

Le conté todo en un torrente de palabras. Ella, en su profesionalidad, escuchó en silencio.

—Lucía, es un movimiento audaz. La cláusula es válida, pero el proceso puede ser largo.

—No quiero que sea largo. Quiero que sea una sorpresa. —Hice una pausa. —Elena, ¿cuánto tiempo necesito para firmar el contrato de arras, empacar mis cosas y desaparecer de su vida?

—Si tienes al comprador adecuado, un par de días. Pero… ¿y las arras?

—Ya tengo un comprador. Un colega del trabajo que lleva tiempo buscando una propiedad como esta. Y el dinero lo tengo en mi cuenta.

El plan se puso en marcha con una precisión militar.

Día 1: Miércoles (Viaje a Tenerife)

Venta relámpago: Mi colega, Carlos, firmó el contrato de arras esa misma noche. Era una oferta excelente y en efectivo. El cierre se programó para el lunes siguiente, el día que Javier regresaba.

La mudanza: Contraté a una empresa de mudanzas ultrarrápida. Solo mis cosas. Ropa, libros, recuerdos de mi vida, mis propios muebles. Todo lo que no era “nuestro”. Los muebles de Javier, los que él había elegido, se quedaron. La casa se vació, pero los objetos grandes permanecieron en su sitio, dando una falsa sensación de normalidad.

El dinero: Transferí todos mis ahorros a una cuenta en otro país, con la ayuda de Elena. Un nido de seguridad. Y vacié la cuenta conjunta. Dejé 50 euros. Suficiente para que no pudiera decir que no tenía nada.

Día 2: Jueves (La casa vacía)

La casa estaba casi vacía. Solo quedaban los muebles pesados. Fui al garaje y encontré su caja fuerte. Me había dado la combinación hace años, para que pudiera sacar dinero en caso de emergencia. Abrí la caja fuerte y saqué su reloj de lujo, un regalo de su padre, y lo sustituí por un reloj de juguete de una gasolinera. No por valor, sino por el simbolismo. El resto de documentos importantes (títulos de propiedad, pasaportes, etc.) se los dejé. No quería problemas legales, solo un mensaje claro.

Día 3: Viernes (El Regalo de Despedida)

Mi último acto fue el más personal. Fui al jardín. Regué sus suculentas, como me había pedido. Y luego, en el centro del jardín, donde él había plantado un pequeño árbol como símbolo de nuestro futuro, cavé un hoyo. Enterré mi anillo de bodas. Y sobre él, puse una pequeña lápida de jardín que compré en una tienda de bromas:

AQUÍ YACE UN MATRIMONIO. FUE BONITO MIENTRAS DURO.

Escribí una nota a mano. Corta, fría y al punto.

Javier:

La villa de tres habitaciones ha resultado ser el detonante. Te deseo lo mejor con Andrea y el resto de “la familia”. He vendido la casa. El cierre es el lunes. Los nuevos propietarios llegan a las 10 a.m. Te he dejado un mensaje en el jardín.

Adiós.

Lucía.

Dejé la nota pegada en el refrigerador, junto a la lista de tareas que me había dejado: 1. Regar suculentas. 2. Pagar factura de luz. 3. Limpiar piscina.

Día 4: Sábado (El Escape)

Mi nueva vida. Un piso pequeño y elegante en el centro de la ciudad, cerca de mi oficina. Una vida nueva, donde yo era la única dueña de mi tiempo y mi espacio. Un lienzo en blanco.

Día 5: Domingo (Día de Vuelo)

La familia estaría volando a casa. Estarían agotados, bronceados, felices. Y desprevenidos.

❄️ Se Quedaron Helados

Miércoles, 10:30 a.m., Una semana después.

El sol de la mañana se reflejaba en el capó del taxi que transportaba a la familia de Javier. Todos estaban agotados. La semana había sido gloriosa, un sol implacable, cenas exquisitas y, para Javier, el dulce sabor prohibido de la libertad y Andrea.

Andrea, la rubia perfecta, iba sentada junto a él. Estaba nerviosa.

—¿Crees que Lucía se habrá dado cuenta? —susurró.

—Claro que no. Es tan ingenua. Además, estaba ocupada regando mis suculentas, como le dije. No te preocupes, mi madre la tiene a raya. —Javier le acarició la mano.

El taxi se detuvo frente a la casa. La villa, imponente, parecía extrañamente… inmaculada.

—¡Por fin en casa! ¡Tengo que ducharme! —dijo la madre de Javier, Doña Carmen, bajando del taxi con prisa.

Javier abrió la puerta del maletero y se dirigió a la puerta principal. Sacó su llave y la insertó en la cerradura.

La llave giró. Pero la puerta no se abrió.

Javier frunció el ceño. Lo intentó de nuevo. La llave giró en vano.

—¿Qué pasa, hijo? —preguntó su padre, Don Francisco, con impaciencia.

—La cerradura. No funciona. —Javier estaba perplejo.

—Será que Lucía ha cambiado la cerradura sin avisar. Es tan despistada. ¡Lucía, abre! —gritó Doña Carmen, golpeando la puerta.

Silencio.

Javier sacó su móvil. Marcó mi número. No hubo tono. Estaba bloqueado.

—Voy a probar por la puerta de atrás. —Javier rodeó la casa. La piscina relucía, pero el jardín parecía extrañamente desordenado. Las suculentas, eso sí, estaban perfectamente regadas.

Llegó a la puerta trasera. Intentó la llave. Tampoco funcionó. La cerradura era diferente. Nueva. Brillante.

—¿Qué diablos pasa? —Javier estaba empezando a ponerse pálido.

Volvió al frente, donde su familia y Andrea esperaban con las maletas amontonadas.

—Las dos cerraduras son nuevas. —dijo Javier.

—¿Y dónde está Lucía? ¿No ha podido venir a buscarnos? —preguntó Doña Carmen, con un tono que mezclaba la frustración y la indignación.

De repente, un coche grande y negro se detuvo en la entrada. Un hombre alto y elegante, con un traje de diseñador, se bajó del coche, seguido de una mujer que portaba una carpeta.

El hombre elegante se acercó a Javier con una sonrisa de cortesía.

—Perdone, ¿puedo ayudarle? —preguntó Javier.

—Creo que yo puedo ayudarle a usted, Sr. Javier. Soy Carlos, y esta es mi abogada. Verá, acabamos de comprar esta propiedad.

El mundo de Javier se detuvo.

—¿Comprar? ¿Esta… esta casa? No entiendo. Debe haber un error. Esta es mi casa.

—Verá, Sr. Javier, tenemos un contrato de compraventa firmado y las escrituras registradas esta mañana. La casa es legalmente nuestra. Su esposa, Lucía, fue la vendedora.

Se quedaron helados. El silencio fue tan denso que se podía cortar con un cuchillo. Doña Carmen dejó caer su bolso. Andrea se cubrió la boca con la mano.

—¡¿Lucía?! ¡¿Ella ha… vendido nuestra casa?! ¡Esto es imposible! ¡Es una locura!

—Señor, su esposa tenía todo el derecho legal de hacerlo, según lo estipulado en su contrato prenupcial. Firmó la venta el pasado miércoles y hemos llegado al cierre hoy. —dijo la abogada de Carlos, con una voz monótona.

—¡Es un fraude! ¡Un robo! —gritó Javier, con la cara roja de rabia.

—No hay fraude, señor. De hecho, su esposa ha sido muy considerada. Ha dejado todos sus muebles, y le ha dejado un mensaje personal en el refrigerador. Y, he de advertirle, que si no retiran sus pertenencias de la propiedad en las próximas 24 horas, nos veremos obligados a facturarles por el almacenaje.

Carlos entró en la casa con su abogada. Javier, paralizado por el shock, se quedó en la entrada.

Doña Carmen corrió hacia la puerta. —¡No puede hacer esto! ¡Soy su suegra! ¡Esta casa es de mi hijo!

—Señora, le ruego que no interfiera. La policía será llamada si continúa. —dijo Carlos, cerrando la puerta elegantemente en sus narices.

Javier se quedó en la calle, rodeado de su familia, sus maletas, y Andrea, que ahora parecía mucho menos atractiva.

—Javier, ¿qué vamos a hacer? ¡No tenemos dónde ir! —chilló Andrea.

Javier no la miró. Entró en el jardín, con la esperanza de encontrar la nota de Lucía.

Allí estaba. En el refrigerador. La lista de tareas, y la nota de Lucía.

Javier:

La villa de tres habitaciones ha resultado ser el detonante. Te deseo lo mejor con Andrea y el resto de “la familia”. He vendido la casa. El cierre es el lunes. Los nuevos propietarios llegan a las 10 a.m. Te he dejado un mensaje en el jardín.

Adiós.

Lucía.

Javier se tambaleó. ¿La villa de tres habitaciones? ¿Andrea? ¿Ella lo sabía todo?

Su padre y su madre se acercaron, leyendo la nota por encima de su hombro.

—¡Esa desgraciada! ¡Esa arpía! —gritó Doña Carmen, sintiendo el suelo temblar bajo sus pies.

—¡El jardín! ¡Dice que hay un mensaje en el jardín! —dijo Don Francisco.

Fueron al centro del jardín. Allí, junto al pequeño árbol, había una pequeña lápida de jardín, con la tierra recién removida.

Javier se agachó. Leyó la inscripción:

AQUÍ YACE UN MATRIMONIO. FUE BONITO MIENTRAS DURO.

La risa de Javier fue un sonido desgarrador. Una risa que se convirtió en un grito silencioso. Y lo que descubrían después los dejó sin aliento…

🥶 El Descubrimiento Final

Javier y su familia pasaron esa noche en un hotel barato, con Andrea, a quien ahora todos veían con resentimiento. Ella había sido el catalizador de esta pesadilla financiera.

A la mañana siguiente, Javier, con la cabeza vendada por la resaca, fue a la oficina de su abogado. Necesitaba impugnar la venta.

—Señor Javier, he revisado los documentos. Su esposa lo ha hecho de manera impecable. Su abogado, la Sra. Elena Flores, es una de las mejores del país. Y lo peor, señor, es que el contrato prenupcial es vinculante. Su esposa tiene una cláusula que le permite rescindir el acuerdo matrimonial y vender la propiedad si usted es infiel. —El abogado de Javier suspiró.

—¡Pero yo no he sido infiel! —mintió Javier. Su madre, que lo acompañaba, le dio un codazo.

—Señor, la Sra. Lucía ha presentado pruebas irrefutables. Facturas de hotel de los tres últimos años con el nombre de la Srta. Andrea, mensajes de WhatsApp del grupo familiar que la excluyen, y una declaración firmada de la Srta. Andrea G. que admite haber viajado con usted en calidad de “pareja”.

Javier se quedó mudo.

—¿Andrea… ha firmado una declaración? —preguntó Don Francisco, incrédulo.

—Sí. La Sra. Flores la contactó el día que usted se fue, Sr. Javier. Al parecer, la Srta. Andrea pensaba que la casa se iba a dividir y que a ella le tocaría una parte. En el momento en que se le explicó que solo su esposa obtendría el beneficio de la venta, ella firmó la declaración de inmediato a cambio de inmunidad legal.

Andrea, la rubia perfecta, había vendido a Javier.

—Además, su esposa ha liquidado la hipoteca y ha depositado su parte del valor residual de la casa, menos el coste de la mudanza y los gastos legales, en una cuenta a su nombre. Los 50 euros.

Javier recordó el ridículo monto que había en su cuenta conjunta.

—Y, por último, Sr. Javier, su esposa ha presentado una solicitud de divorcio por adulterio, solicitando una pensión compensatoria significativa. Considerando la venta de la casa y la prueba irrefutable de infidelidad, es muy probable que el juez se la conceda.

Javier salió de la oficina de su abogado con el corazón destrozado. No solo había perdido su casa, había perdido su dinero, su matrimonio y su dignidad.

Lo que descubrían después los dejó sin aliento…

Javier regresó al hotel. Su madre estaba furiosa, su padre desanimado. Andrea había huido a casa de sus padres.

—Hijo, tenemos que recuperar algo. Tu reloj. El Rolex que te regaló tu padre. Lo tienes guardado en la caja fuerte, ¿verdad? —preguntó Doña Carmen.

Javier recordó el reloj de juguete que había puesto en su lugar.

—Sí, está allí. Pero no puedo entrar. Los nuevos dueños están allí.

—Podemos pedirles que lo busquen. Es un objeto personal. —dijo Don Francisco.

Javier, con vergüenza, llamó a Carlos.

—Señor, ya le he dicho que no le facturaré por el almacenaje. Sus cosas estarán en la entrada. Pero no me pida que entre en la casa a buscar nada.

Javier tuvo que suplicar. Finalmente, Carlos accedió, de mala gana, a buscar el reloj.

Javier condujo hasta la casa y esperó en la entrada. Carlos salió con una pequeña caja.

—Aquí está. Estaba en su caja fuerte. —dijo Carlos.

Javier abrió la caja. Dentro, en lugar de su Rolex de oro, había un reloj de juguete de una gasolinera.

Javier palideció. Se dio cuenta de que Lucía no solo lo había arruinado, lo había humillado.

Pero no era el final.

Esa noche, Javier recibió un correo electrónico. Era de Lucía.

Asunto: La liquidación final.

Javier,

He vendido tus suculentas. Las he vendido muy caras. Y he utilizado ese dinero, junto con el importe de la venta de la casa, para comprarte algo que te va a encantar.

Aquí tienes. Un billete de avión a Tenerife, solo de ida. El miércoles. Tienes una habitación reservada en el mismo hotel de siempre. Por supuesto, con Pablo, tu madre y tu padre.

P.D. El reloj de juguete es de un viaje que hiciste a Cancún con Andrea hace dos años. Lo encontré en el bolsillo de un pantalón que te lavé.

Diviértete.

Lucía.

Javier leyó el correo. El reloj de juguete. El de Cancún. No se trataba de los 50 euros. Se trataba de un plan de venganza que llevaba gestándose tres años.

Miró el billete de avión. Un viaje solo de ida. Ella lo había exiliado con su propia familia, a la que ahora odiaba.