¡ATACARON A LA GENTE EQUIVOCADA! La brutal respuesta de los veteranos a los descarados matones

Veteranos de las fuerzas especiales de élite de la Armada ucraniana, que habían dedicado su juventud al servicio de su patria, se reunieron para una reunión de exalumnos en una vieja kebabería. De repente, un grupo de matones corpulentos irrumpió con fuerza. Borrachos, comenzaron a intimidar a los veteranos, burlándose de ellos y llamándolos “viejos”. Pero estos hombres habían pasado la mitad de su vida entrenando y no estaban dispuestos a ceder ante unos matones callejeros.

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Era un viernes por la tarde, cuando el calor primaveral aún daba paso al fresco de la noche. A las afueras de Kiev, en la cima de una pequeña colina, se alzaba la kebabería “Viejo Amigo” con un letrero tenuemente iluminado. Las letras de neón parpadeaban tenuemente en la destartalada pared de cemento, y el olor a carne frita, cebolla y humo se filtraba por la vieja puerta corredera. En el centro de la sala, en un espacio formado por dos habitaciones unidas, había una mesa común. Esa noche, cinco hombres mayores estaban sentados a una mesa larga, sobre la que se asaba un shashlik en varias parrillas. Andrey Shevchenko, Dmitry Kovalenko, Sergey Melnik, Alexander Bondarenko y Vladimir Tkachenko, todos de entre sesenta y sesenta y cuatro años. Sus cuellos fuertes y hombros anchos, incluso bajo sus camisas holgadas, delataban el físico de antiguos spetsnaz que los años no habían borrado. Sin embargo, sus expresiones eran las de ancianos comunes y corrientes que hacía tiempo que habían abandonado el campo de batalla por las preocupaciones de la vida.

En lugar de camuflaje, llevaban pantalones cómodos, que, según dijeron, habían elegido sus nietas, y polos, que sus esposas habían empacado para el viaje. Ya estaban terminando su segunda botella de vodka, recordando el pasado. “Ay, Dima, pensé que me asfixiaría bajo el agua”, dijo Andrey, dándole la vuelta a una brocheta de carne. “Si no fuera por ti, no habría visto este mundo en mi vejez”. Dmitry rió suavemente. “Todos pensábamos que era el final, pero ahora creo que la operación fue una pérdida de tiempo. Al final, el superviviente tiene razón”. Una risa recorrió la mesa, y la carne chisporroteó y goteó en la parrilla.

Sergey, espolvoreando la carne con sal, añadió: “Si el superviviente tiene razón, hoy mando yo. Mi cara es la más desgastada”. “¡Hijo de puta!” Andrey golpeó ligeramente la botella vacía con su brocheta, y Vladimir rió y tosió. Como exmédico militar, inmediatamente sacó unas pastillas digestivas de su bolsillo y refunfuñó: “Coman más despacio, viejos, también tienen que pensar en la presión arterial”.

Alexander, mientras tanto, sirvió un trago de vodka a todos. Al tocarse los vasos, se oyó un tintineo distintivo. Por un instante, sus miradas se cruzaron. Era un breve ritual, desarrollado en la época en que se oían disparos en lugar de vasos.

En ese preciso instante, la puerta corredera se abrió de golpe. El aire del kebab, cargado de olor a carne y vodka, se mezcló con el frío aire nocturno de la calle, y por un instante reinó el silencio. Cuatro hombres corpulentos entraron en la habitación. El líder calvo tenía un tatuaje azul que le recorría la frente hasta la nuca.

Sus tres compañeros lucían gruesas cadenas de oro y camisetas brillantes, como si presumieran de pertenecer a una pandilla. “¡Oiga, señora!”, gritó el hombre tatuado con el puño sobre la vitrina. La delgada mujer se estremeció de miedo. “¿Tiene una habitación libre, la más grande?”

“Lo siento, todos están ocupados ahora mismo.” “Le dije que desocupe.” Mientras la mujer hacía una ligera reverencia y se disculpaba, él lanzó una mirada desdeñosa a su alrededor. Al fijarse en la mesa donde estaban sentados Andrei y sus amigos, esbozó una sonrisa irónica.

“Oh, mire, los viejos están de fiesta aquí.” Su tono estaba cargado de burla y hostilidad. Uno de sus secuaces enguantados agarró la parrilla y fingió tirarla al suelo. Los amigos de Andrei se quedaron paralizados, bajando los tenedores.

Nadie había mostrado enojo aún, pero los cinco ya habían calculado mentalmente la trayectoria de los bandidos, la posición de sus manos, la distancia entre sus piernas y la ruta de salida. Esta mirada, sin embargo, permanecía oculta a los observadores. Era una máscara de calma combativa, perfeccionada desde la juventud en innumerables situaciones de peligro. Desde fuera, parecía como si los ancianos simplemente estuvieran paralizados por la inesperada conmoción, pero en el fondo, cada uno de ellos ya estaba preparado para la batalla.

El hombre tatuado, abriéndose paso entre el aire lleno de humo, se acercó a su mesa. “Oigan, ancianos, ¿no me oyen? Están haciendo demasiado ruido”. “Bajemos la voz, ¿de acuerdo?” Sus secuaces, de pie detrás de él, mostraron deliberadamente los tatuajes de sus brazos y sonrieron.

Uno de ellos ya buscaba un cuchillo en la cocina. «Andrey, aún no he calculado cuántos hay», murmuró Dmitry en voz baja, dejando el tenedor con cuidado. Andrey, cogiendo su vaso, se limitó a sonreír vagamente. «¿Qué más da? Hay cuatro dentro, y aunque haya un grupo de apoyo fuera, no puede haber más de diez».

Alexander, mientras tanto, sorprendentemente en voz baja pero con claridad, escribió algo en una servilleta. «Salida bloqueada. Posiblemente cuchillos». «Policía, 102, tres minutos». Luego, discretamente, deslizó la servilleta hacia Dmitry.

Un hábito adquirido en la inteligencia: en una situación crítica, las palabras reemplazan a las letras. El hombre tatuado, mirando a los ojos nublados pero claros de Andrey, sintió una inexplicable inquietud. Estaba seguro de que ante él se encontraba un simple anciano de pueblo.

Y, sin embargo, su mirada cobriza e inquebrantable resultaba desconcertante. Intentando librarse de esa sensación desagradable, volvió a alzar la voz…