Parte 2- “Por favor, TE LO RUEGO, DESÁTAME” — El Ranchero se quedó paralizado y luego rompió la tradición

“Por favor… te lo ruego… desátame.”

El ranchero se quedó paralizado. Y en ese instante, rompió una tradición que había regido aquel desierto por más de cien años.

Aquel día, el sol fue implacable. Su calor abrazador se abatía sobre el suelo hasta que la misma tierra parecía gemir. Y allí, en medio del páramo vacío de polvo y roca, yacía una joven atada con las muñecas sujetas a estacas de hierro clavadas profundamente en la tierra. Sus tobillos estaban tan apretados que la soga le mordía la piel. Estaba extendida como una presa ofrecida al sol. Su vestido rasgado, los labios agrietados y sangrantes, el sudor pegado al rostro. Cada respiro era una lucha. Cada movimiento, una agonía.

La multitud del poblado se mantenía a distancia. Algunos apartaban la mirada, avergonzados. Otros observaban con fría satisfacción. Y al frente de todos estaba Silas Vélez, el jefe del pueblo, con la mirada afilada como un halcón y la mano descansando sobre el mango de un látigo que no necesitaba usar. Las sogas y el sol eran castigo suficiente.

“La costumbre de nuestros padres es clara”, proclamó. “Si sobrevive tres días bajo la mirada de los cielos, quedará libre. Si muere, su culpa quedará probada. Esa es nuestra ley.”

Nadie lo desafió.

La muchacha se llamaba Abigail de Auson, tenía apenas 23 años. Vélez la había acusado de robar oro del pueblo. Ella lo negó con cada fibra de su ser, pero sus palabras no tenían peso ante la autoridad de aquel hombre.

“Por favor… no hice nada… por favor.”
Su súplica se perdió en el viento.

Entonces, un sonido distinto quebró el sopor del desierto: el retumbar de cascos acompasados, un tambor lejano que anunciaba algo inevitable.

Un jinete solitario avanzaba. Abigail apenas levantó la cabeza. Entre el calor ondulante distinguió la silueta de un hombre maduro, hombros rectos, barba entrecana, cicatrices viejas. Caminó hacia ella sin prisa, sin miedo, sin palabras. Su sombra cayó sobre la piel enrojecida de la muchacha y ese mínimo alivio la hizo cerrar los ojos.

Cuando habló, su voz era grave como piedra arrastrada por el río.

“¿Eres culpable?”

Abigail apenas pudo responder.
“No… se lo juro…”

El hombre la miró, midió su respiración, su mirada, su verdad. Luego sacó un cuchillo de hoja gastada y cortó la soga de sus muñecas. El cuero cedió con un chasquido áspero. Después liberó sus tobillos. Las piernas de la joven quedaron rígidas, inútiles. Él la levantó sin esfuerzo y la llevó hasta su caballo, donde le hizo beber agua. Para ella, fue como beber vida.

A lo lejos, dos vigilantes del jefe observaron todo.

Ya era tarde: el forastero había roto la ley.

El hombre montó con Abigail en brazos. Y sin mirar atrás, espoleó al caballo. Con ese gesto, había sellado un destino.

No habían avanzado mucho cuando una voz tronó en el viento:

“¡ALTO AHÍ, FORASTERO!”

Elías Macrae tiró de las riendas. Un grupo de jinetes descendía por el camino, encabezados por Silas Vélez. La furia en sus ojos quemaba más que el sol.

“Rómpes la ley de nuestro pueblo. Entrégala o mueres.”

Elías bajó del caballo, acomodó a Abigail en la silla para que no cayera y enfrentó a los hombres sin pronunciar palabra.

Uno atacó con un garrote.
Elías lo esquivó y lo dejó sin aire de un solo golpe.

Otro vino con cuchillo.
Elías le torció el brazo hasta oír el hueso crujir.

Un tercero logró sacar la pistola.
Elías pateó la muñeca desviando el disparo al cielo y lo derribó.

Solo quedó uno, temblando.
Vélez no dio la orden.
Porque en los ojos de Elías vio algo que le heló la sangre:
la serenidad absoluta de un hombre que ya había sobrevivido a demasiadas guerras.

Vélez retrocedió un paso. Luego otro.

“Esto no ha terminado, forastero. Los dos pagarán caro.”

Se retiró con sus hombres.

Elías llevó a Abigail al pueblo vecino. Allí, el sheriff Thomas Hall lo recibió con una mezcla de sorpresa y resignación.

“Elías Macrae… pensé que ya no quedaba nada de ti más que un fantasma.”

Entre ambos había un pasado que no requería palabras.

Hall examinó a Abigail.
“Si el sol la hubiera tenido dos horas más, estaría muerta.”

El sheriff, tras investigar varios días, descubrió la verdad:
El oro nunca fue robado por la muchacha.
Fue Vélez quien llevaba años desviándolo.

Lingotes desaparecidos.
Cuentas falsificadas.
Testigos intimidados.

Cuando Hall reunió todas las pruebas, volvió al pueblo con Elías y Abigail. La plaza se llenó. Y allí, frente a todos, el sheriff expuso la verdad.

Papeles. Registros. Testimonios.

El rostro de Vélez se transformó.
El pueblo rugió.
Primero murmullos. Luego gritos.
La gente que antes bajaba la cabeza ahora levantaba la voz.

“¡Condenaste inocentes!”
“¡Robaste lo que era nuestro!”
“¡Nos obligaste a callar!”

Los guardias de Vélez soltaron las armas.
El jefe del pueblo quedó solo.

“Mentiras… son mentiras… yo soy la ley aquí… yo los protegí…”

Pero nadie ya lo escuchaba.

Una mujer se adelantó y escupió a sus pies.
Un anciano lo señaló con el dedo.

“Ahora sabemos quién era el verdadero ladrón.”

La multitud avanzó como una ola.
Y por primera vez en su reinado de miedo…

Silas Vélez retrocedió.

Hasta que ya no tuvo hacia dónde huir.